Lucia Luz

        Lúcia acordou antes de a manhã nascer, beijou as costas do homem que dormia a seu lado e pôs uma t-shirt antes de sair do quarto e acender um cigarro enquanto entreabria a janela da sala. Mais um dia sem escrever, sem trabalho, sem sol. Mais um mês assim e nem dinheiro tinha para cigarros. Coçou a cabeça, a eczema tinha-se alastrado até ao pescoço e ela começou a espetar-lhe as unhas enquanto observava com atenção o nascer do sol. Bem, não o nascer do sol porque os prédios tapavam essa bendita visão. Apenas testemunhava o fraco desvendar luminoso de um típico dia de inverno. Sem meias medidas atira a beata para o terraço do vizinho de baixo, passa os dedos pelo cabelo e veste uns jeans já demasiado gastos que estavam caídos no chão calçando por fim umas botas quentes e ligeiramente mal cheirosas. E como acredita genuinamente que o pequeno-almoço é a refeição mais importante (e por vezes única) do dia prepara uma taça de cereais com leite frio. Come de pé e apressadamente e, depois de arrumar a tigela, passa novamente as mãos pelo cabelo curto e  oleoso. Liga a TV num canal que passa programas de animais, descobre que na Índia se bebe mijo de vaca para curar o cancro e a sida e ri-se desdenhosamente da esperança dos outros. Terminado o ritual matinal vai ao quarto buscar as moedas esquecidas em cima da secretária e guarda-as no bolso.