I can leave your side

It's not my problem anymore.

I'm on it

Gold rush baby

Perdi o talão de compra de um mau vestido. É uma questão de corte. Devolução não aceite. Pois sim, más escolhas que se guardam no armário.

Put The Blame On Mame

Dá-me lume

        O homem carrega no coração a delicadeza de um refinado whisky. 20 anos diz ele. Toldado e elegante, com o penteado perfeito e um branco de dentes imaculado recita a mesma lenga lenga amorosa a cada requintada bimba que lhe retribui o sorriso. O analisador de almas carrega no seu semblante o porte de revolucionário, é Napoleão e Álvaro cunhal. Pousa delicadamente o copo no balcão e aproxima-se da mulher de vestido curto. Sabe o que quer e sabe que pode. Sexo incompleto até ao primeiro beijo com a próxima alma aberta. Ninguém o ridiculariza a não ser ele próprio, em curtos intervalos de tempo. É tudo justificado aos olhos da plebe. A mulher que odeia homens desdenha-o. Ranço, vestígio de homem oxidado, cor de dentes polida, cheiro de tabaco num hálito platinado a muito custo. Mas ele sabe que consegue. Um homem que já foi de muitas generaliza, não perde tempo e afaga o relógio de pulso, presente da namorada que queria que ele fosse mais. E ele é mais, mais que todos, porque a mulher que odeia homens o leva para cama. É o mal das mulheres que odeiam homens, precisam de gravar razões renováveis no peito a ferro e fogo para manter o ódio a fluir. O vício de amargura perdura e prospera na sua mesquinhez. Triste moldura. O resto é gente.

Hide your face, my love

Tenho dormido pouco.

Gosto de ver o dia a nascer. É bonito. Manhãs de Inverno inigualáveis estas. Preparo uma chávena de chá.

Debruço-me sobre um romance ou um escrito pessoal. Ouço Nick Cave. É deprimente mas ameniza o frio que se faz sentir nesta sala. Fecho as janelas. Cheira a dia cá dentro. É bom, detesto que a casa cheire a mim. Tenho psoríase por isso deixo um rasto de pele por onde passo. Prendo o cabelo durante o trabalho. Acho que é por isso que os homens que tive, a certa altura foram contaminados. Guardaram o meu cheiro. Vou-me tratar, prometo. Era mais fácil quando estavas comigo. Lembro-me então de ti e da serra coberta de neve. Ah fotografias mentais, fechar os olhos não as apaga. Saudades. Esse sorriso, o mais bonito que já alguma vez vi. Um dos mais bonitos que já vi. Não sei já.

Acerca do post anterior

Covém talvez referir que tenho começado a ouvir com bastante frequência Erik Satie.

Não sei se escolhi a melhor interpretação do tema mas como não sou especialista em música clássica esta versão parece-me muito bem.

Deixa a meio

A esperança dos tolos

As noites quentes de Outono, tão raras nos dias que correm, acolhem os tolos que sagazmente as percorrem. Dentro dos corpos, o sangue vai esfriando pois não há noite que o aqueça. Dois vultos caminham próximos um do outro de modo a que estranhos saibam que estes caminham juntos na mesma direcção, mas não próximos o suficiente para que se lhe adivinhe a proximidade amorosa. É a inconsequente natureza que revela desrespeitosamente vestígios humanos de amor. Amor esse que varia de gato para cão.

O homem, avermelhado, adoentado, ciente do seu poder, deixa-se cair em amena indiferença enquanto a mulher que o acompanha teima em esbracejar e vociferar, aparentemente incansável. Falta de tacto. Cada um, a seu jeito, defende teimosamente a veracidade do sentimento alheio. Neste pacto evidentemente destrutivo, o homem, à vista armada e desarmada está claramente a ganhar.

Um gato, interesseira criatura, salta do terreiro dos vizinhos e cruza-se no caminho do reticente casal. Roça-se nas pernas da mulher que, incomodada, o enxota. O gato, teimosa criatura, não se deixa desencorajar e roça-se agora nas pernas do homem que, facilmente rendido, se propõe de imediato a fazer-lhe festas no cachaço. Animado e bonacheirão, o gato, reconhecido especialista nas artes do lazer, de imediato começa a miar e a ronronar, encorajando o homem a agachar-se no meio da rua de forma a que todas as suas fugazes necessidades afectivas sejam de imediato satisfeitas. Consolado, este estende-se no chão alheio a quem pertencem as mãos que o afagam.

A estas mãos está ligado um braço, que termina triunfalmente num ombro jovem e bem delineado. Um pescoço segura de forma invulgarmente delicada um perfil de homem, de olhos postos na pequena criatura parda que se roça com o seu pelo macio debaixo dos seus dedos e mãos fortes. As pestanas longas suavizam qualquer possível maldade que o rosto possa ocultar e os lábios grossos e sensuais estão cerrados num permanente sorriso ausente.

E depois aborreci-me.